Und wer bin ich schon, dass man sich an mich erinnern sollte?

 

Ich bin nur eine winzige Delle in der Geschichte der BBC.

 

Berühmt dafür, vergessen worden zu sein.

 

 

„Sleeping Beauty“ basiert auf der wahren Geschichte von Joyce Carol Vincent – einer echten, jungen, klugen, schönen Frau –, die 2003 vom Weihnachtseinkauf nach Hause kam, sich auf das Sofa setzte und starb. Sie wurde erst im Januar 2006 gefunden, fast drei Jahre später. Ihre sterblichen Überreste wurden erst entdeckt, nachdem Gerichtsvollzieher ihre Wohnung betreten hatten, um unbezahlte Rechnungen einzutreiben. Der Fernseher lief noch auf BBC1. Hier beginnt „Sleeping Beauty“, am Tag von Vincents Tod.

 

 

Margarita Marx’ Stück ist weder eine Dokumentation noch eine Biografie, sondern vielmehr eine Klage einer unruhigen Seele. Marx lässt Vincents Stimme sprechen und gebärdet von der anderen Seite der Grenze zwischen Leben und Tod. In Marx’ Erzählung ist Joyce sowohl eine Person als auch ein Gefäß, eine Stimme für etwas Größeres, Beängstigenderes und Uns selbst Nahes. In dieser Hinsicht steht „Sleeping Beauty“ genau zwischen zwei der großen Formen der Klage: der griechischen Tragödie und der Geistergeschichte.

 

Das Stück beginnt, sobald das Publikum den Saal betritt. Der Vorraum ist hell erleuchtet, und an den Wänden ist ein Wandbild des Künstlers zu sehen, das Zeitungsausschnitte zu Vincents Fall sowie Ausschnitte aus der Nachbarschaft zeigt, in der sie lebte und starb. Das Publikum könnte auf die Idee kommen, es habe ein Forschungsprojekt in Form einer Kunstinstallation betreten. Doch dann wird ein kleiner weißer Vorhang im hinteren Teil der Galerie aufgezogen, und das Publikum wird in einen zweiten Raum geleitet. Dort ist es dunkel, bis auf eine Zeitungsschlagzeile, die auf den Theatervorhang rückprojiziert wird. Die Zuschauer suchen sich einen Platz, und nach einigen unangenehmen Minuten beginnt das Stück.

 

Frau seit 3 Jahren tot in ihrer Wohnung.

Frau seit 3 Jahren tot in ihrer Wohnung.

Frau seit 3 Jahren tot in ihrer Wohnung.

 

Wir sehen die Darstellerin nie, und der Vorhang öffnet sich nie. Wir hören nur Marx’ Stimme, die mal spricht, mal singt, mal mit dem Hintergrundgeräusch des Fernsehers verschmilzt. Es gibt nur den Klang ihrer Stimme, der hinter dem Vorhang herüberkommt, und Videoprojektionen: abstrakte Bilder, Nachrichtenausschnitte, Schatten, gelegentliche Lichtblitze. Die Performance erreicht uns durch einen Schleier.

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Während der drei Jahre, die Joyce in Haft verbringt, läuft im Fernsehen lautstark BBC 1, und die sich wiederholende Sendung wird zum Refrain des Stücks. Der Fernseher nimmt Joyce natürlich nicht wahr – das kommt erst später –, sondern berichtet lediglich von der Welt, die ohne sie weiterläuft: Papst Johannes Paul II. stirbt (2. April 2005). Charles und Camilla heiraten (9. April 2005). Die Londoner U-Bahn wird bombardiert (7. Juli 2005). Die Geschichte geht weiter, geprägt von Tod, Vereinigung und Terror, während Joyce tot und unbeachtet daliegt.

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Und wenn die Pfändungsbeamten kommen

und wenn sie einbrechen

werde ich sie mit dem süßesten, knochigen Lächeln überraschen

und sie werden den stärksten Duft ihres Lebens einatmen.

Oh, sie werden sich erinnern.

an meinen letzten Kuss.

sie werden ihn nicht vergessen.

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Wenn das Stück endet, endet es nicht mit ihrer Entdeckung. Wir hören nie, wie die Tür aufgebrochen wird. Es gibt keinen Moment der Offenbarung, der Erlösung oder des Abschlusses. Und doch spüren wir ihre Befreiung. Der letzte Satz ist ein Tanz: ein Film von Annabelle Whitford Moore, einer frühen Varietékünstlerin, aufgenommen auf handkoloriertem Film in den 1890er Jahren. Sie wirbelt herum, das Licht fängt sich in ihren Seidentüchern, ihre Glieder verwandeln sich in Bänder der Bewegung. Das Bild ist geisterhaft, aber fröhlich. Engelhaft.

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„Sleeping Beauty“ endet mit einem Foto von Joyce, der echten Frau. Eine letzte Erinnerung daran, dass dies nicht nur eine Metapher war, nicht nur eine Tragödie in der Form. Dies ist jemandem widerfahren.

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Das Publikum kehrt in den vorderen Raum der Galerie zurück. Die Beleuchtung hat sich verändert, die Lampen sind angezündet. Der Galerieraum, der zuvor neutral und nüchtern gewirkt hatte, ist nun ein Wohnzimmer. Es wird Tee serviert und Kekse angeboten. Wir sind zurück in der Welt der Lebenden – doch verändert. Etwas in uns hat sich verschoben.

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Marx tritt hinter dem kleinen weißen Vorhang hervor, nicht als Joyce, sondern als sie selbst. Sie spricht ruhig, und die Leute stellen Fragen. Oft wollen sie wissen, was schiefgelaufen ist. Warum hat niemand nach ihr gesehen? War sie krank? War sie eine Einzelgängerin? Nein, sie hatte einen Job. Sie war kontaktfreudig. Sie hatte Freunde. Sie war in einer missbräuchlichen Beziehung gewesen – vielleicht hat sie deshalb ihre neue Adresse niemandem mitgeteilt.

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Nichts an ihrer Geschichte ist extrem. Das ist das Erschreckende daran. Es brauchte nicht viel, damit sie uns entglitt.

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Schließlich richten sich die Fragen des Publikums nach innen. Zu wem haben wir den Kontakt verloren? Wen haben wir vergessen? Das ist die Kraft des Stücks. Es geht nicht um eine einzelne Person. Es geht um die Angst, dass wir diese Person sein könnten. Dass wir es in gewisser Weise bereits sind.​​